J  o h  n  M  c   L   a   u   g   h   l   i   n   b y   O  t   a   c   í   l   i   o  M  e   l   g   a   ç  o

 above: V i s h n u

A   s    I   f    F   r   o   m    A    D   r   e   a   m,    I    W a k e    U p

L      a      u      g      h      l      i      n      (    g    )

"Tiger! Tiger! burning bright In the forests of the night, What immortal hand or eye Could frame thy fearful symmetry? In what distant deeps or skies Burnt the fire of thine eyes? On what wings dare he aspire? What the hand dare seize the fire? And what shoulder, and what art, Could twist the sinews of thy heart? And when thy heart began to beat, What dread hand? and what dread feet? What the hammer? what the chain? In what furnace was thy brain? What the anvil? what dread grasp Dare its deadly terrors clasp? When the stars threw down their spears, And watered heaven with their tears, Did he smile his work to see? Did he who made the Lamb make thee? Tiger! Tiger! burning bright In the forests of the night, What immortal hand or eye Dare frame thy fearful symmetry?" (W.B.) 

«Hearing the symmetry of McLaughlin's sounds, such ubiquitous music reminds me passionatly the writer João Guimarães Rosa (also from Minas Gerais – state that gave birth to me) and his spell: "I’m not afraid anymore of climbing the peaks where the clean and thin air wheights out, nor to leave the sterght out of my muscles...the empytiness dragged me to the center of the whirl of the great force, that how flows, fierce, inside and out of me... I leave that inevitable dances, around me, the dance of the swards in all moments." Through a sudden insight, my favorite writer invites me to think in Vishnu. The Vishnu Sahasranama describes Vishnu as the All-Pervading essence of all beings, the master of and beyond the past, present and future, the creator and destroyer of all existences, one who supports, sustains and governs the Universe and originates and develops all elements within. In the Puranas, Vishnu is described as being the colour of clouds (dark-blue), four-armed, holding a lotus, mace, conch and chakra (wheel). Vishnu is also described in the Bhagavad Gita as having a 'Cosmic Form' which is beyond the ordinary limits of human sense perception. It is also within the Puranas that the information regarding Vishnu's avatars is given. Nine of these avatars, or 'incarnations' are described as having occurred in the past, with one still to happen at the end of Kali Yuga. The Bhagavad Gita mentions their purpose as being to rejuvenate Dharma and vanquish negative forces. In the Dvaita Vaishnava traditions, Vishnu is the Supreme Being. Within the Advaita traditions, Vishnu is viewed as one of many 'forms' of the ultimately formless Brahman; however, Smarta adherents worship Vishnu as one of the five principal forms. In virtually all the Sanatana Dharma traditions, Vishnu is worshipped, either directly or through the Narasimha, Rama and Krishna avataras. In the Trimurti, Vishnu is responsible for the maintenance or 'preservation' of the universe, with the other roles of creation and destruction being under the care of Brahma and Shiva, respectively (learn more: here).

If Vishnu possess countless avatars, in music I know well which is the most exuberant. The prefix "Maha" elevates Vishnu to his true scale because it turns him the most gigantic, reaffirms him ubiquitous, does embraced us by his immeasurable figure.

We are aspiring for harmony in the inner life and in the outer life. I deeply value the oneness of all human beings; Sri Chinmoy's words, for a long time Guru of J.M.

The timeless Mahavishnu John McLaughlin utters: "...for the last years I have systematically revised all my spiritual influences. They remain a constant inspiration to me. They are primarly:
Karen Armstrong,
Carlos Castaneda,
Chuang Tzu,
Thomas Merton,
D.T. Suzuki,
D.E. Harding,
Aldous Huxley,
The Chan poetry,
Ramana Maharshi,
Sri Ramakrishna,
Brahmanada,
Vivekananda,
Fritjof Capra
and
Alan Watts." 

Particularly I believe that to absorb John's epiphany is necessary to draw his spiritual cartography and to go up the luminescent staircase that he left us. I will try to undress his metaphysical reference in this site. My preamble: the Silence. The Silence from where is born his music and from where the Universe appears. The Silence where is given birth to my melgacian Thought now.

Silence is the sister of the divine. Meister Eckhart said that there is nothing in the world that resembles God so much as silence. Silence is a great friend of the soul; it unveils the riches of solitude. It is very difficult to reach that quality of inner silence. You must make a space for it so that it may begin to work for you. In a certain sense, you do not need the whole armoury and vocabulary of therapies, psychologies, or spiritual programmes. If you have a trust in and an expectation of your own solitude, everything that you need to know will be revealed to you. These are some wonderful lines from the French poet, Rene Char: 'Intensity is silent, its image is not. I love everything that dazzles me and then accentuates the darkness within me.' Here is an image of silence as the force that discloses hidden depth. One of the tasks of true friendship is to listen compassionately and creatively to the hidden silences. Often secrets are not revealed in words, they lie concealed in the silence between the words or in the depth of what is unsayable between two people. In modern life there is an immense rush to express. Sometimes the quality of what is expressed is superficial and immensely repetitive. A greater tolerance of silence is desirable, that fecund silence which is the source of our most resonant language. The depth and substance of a friendship mirrors itself in the quality and shelter of the silence between two people. As you begin to befriend your inner silence, one of the first things you will notice is the superficial chatter on the surface level of your mind. Once you recognize this, the silence deepens. a distinction begins to emerge between the images that you have of your self and your own deeper nature. Sometimes much of the conflict in our spirituality has nothing to do with our deeper nature but rather with the false surface constructs we build. We then get caught in working out a grammar and geometry of how these surface images and positions relate to each other; meanwhile our deeper nature remains unattended.
As if I'd slept a thousand years underwater I wake into a new season. I am the blue lotus rising. I am the cup of dreams and memory opening - I, the thousand-petaled flower. At dawn the sun rises naked and new as a babe; I open myself and am entered by light. This is the joy, the slow awakening into fire as one by one the petals open, as the fingers that held tight the secret unfurl. I let go of the past and release the fragrance of flowers. I open and light descends, fills me and passes through, each thin blue petal reflected perfectly in clear water. I am that lotus filled with light reflected in the world. I float content within myself, one flower with a thousand petals, one life lived a thousand years without haste, one universe sparking a thousand stars, one god alive in a thousand people. If you stood on a summer's morning on the bank under a brilliant sky, you would see the thousand petals and say that together they make the lotus. But if you lived in its heart, invisible from without, you might see how the ecstasy at its fragrant core gives rise to its thousand petals. What is beautiful is always that which is itself in essence, a certainty of being. I marvel at myself and the things of earth. I float among the days in peace, content. Not part of the world, the world is all the parts of me. I open toward light and lift myself to the gods on the perfume of prayer. I ask for nothing beyond myself. I own everything I need. I am content in the company of god, a prayer that contains its own answer. All is bliss, all is bliss... I am the lotus. I am dancing at the feet... At the lotus feet. As if from a dream, I wake up laughlin(g).

Post Scriptum

Asked John (C o l t r a n e): "What will you make next years?"

and he answered: "I will probably become a Saint!"

John is undoubtedly a saint name...

I proclaim: the mclaughlinian music

is hieratic, sanctifies us along

each step given through all interstellar spaces...

And infinitely we will testify and "hear"

the dance of Vishnu, M a h avishnu, around us,

the dance of the peaceful swards in all moments.»

O t a c í l i oM e l g a ç o

B e l o  H o r i z o n t e  C i t y, S p r i n g  o f   t h e   T w e n t y   O n e   C e n t u r y

Otacílio Melgaço

 - from Belo Horizonte City,

Minas Gerais -

is a brazilian Composer,

Singer, multiple Instrumentist,

Arranger, Lyricist

and symbolistic Poet.

See the official

Melgaço's Portal

B u r i t i - d o s - G e r a i s

and 

The Otacílio's Virtual 

Brotherhood 

by William Frias

Kiss You Mindly

This Site is dedicated to 

immaterial, 'animic' sir John McLaughlin;

the stream of his mahavishnian divine panacea.

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O Haver

Restam meu amor, devoção e entrega à numinosa musicalidade mclaughliniana. Resta toda a admiração que John, prevalente, possui por minha cidade natal - Belo Horizonte - e que seja aqui retribuída pessoal e espiritualmente. Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura, essa intimidade perfeita com o silêncio. Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo - Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido... Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo, essa mão que tateia antes de ter, esse medo de ferir tocando, essa forte mão de homem cheia de mansidão para com tudo quanto existe. Resta essa imobilidade, essa economia de gestos, essa inércia cada vez maior diante do Infinito, essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível, essa irredutível recusa à poesia não vivida. Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade do tempo, essa lenta decomposição poética em busca de uma só vida, uma só morte. Resta esse coração queimando como um círio numa catedral em ruínas, essa tristeza diante do cotidiano; ou essa súbita alegria ao ouvir passos na noite que se perdem sem história. Resta essa vontade de chorar diante da beleza, essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido, essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa piedade de si mesmo e de sua força inútil. Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado de pequenos absurdos, essa capacidade de rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil e essa coragem para comprometer-se sem necessidade. Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza de quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser e ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje. Resta essa faculdade incoercível de sonhar, de transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade, de aceitá-la tal como é, e essa visão ampla dos acontecimentos, e essa impressionante e desnecessária presciência, e essa memória anterior de mundos inexistentes, e esse heroísmo estático, e essa pequenina luz indecifrável a que às vezes os poetas dão o nome de esperança. Resta esse desejo de sentir-se igual a todos, de refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória, resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade de não querer ser príncipe senão do seu reino. Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade pelo momento a vir, quando, apressada ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada... Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto, esse eterno levantar-se depois de cada queda, essa busca de equilíbrio no fio da navalha, essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo infantil de ter pequenas coragens...
a J.M.

Uma Mulher Chamada Guitarra

Um dia, casualmente, eu disse a um amigo que a guitarra, ou violão, era "a música em forma de mulher". A frase o encantou e ele a andou espalhando como se ela constituísse o que os franceses chamam um mot d'esprit. Pesa-me ponderar que ela não quer ser nada disso; é, melhor, a pura verdade dos fatos. 0 violão é não só a música (com todas as suas possibilidades orquestrais latentes) em forma de mulher, como, de todos os instrumentos musicais que se inspiram na forma feminina — viola, violino, bandolim, violoncelo, contrabaixo — o único que representa a mulher ideal: nem grande, nem pequena; de pescoço alongado, ombros redondos e suaves, cintura fina e ancas plenas; cultivada, mas sem jactância; relutante em exibir-se, a não ser pela mão daquele a quem ama; atenta e obediente ao seu amado, mas sem perda de caráter e dignidade; e, na intimidade, terna, sábia e apaixonada. Há mulheres-violino, mulheres-violoncelo e até mulheres-contrabaixo. Mas como recusam-se a estabelecer aquela íntima relação que o violão oferece; como negam-se a se deixar cantar, preferindo tornar-se objeto de solos ou partes orquestrais; como respondem mal ao contato dos dedos para se deixar vibrar, em benefício de agentes excitantes como arcos e palhetas, serão sempre preteridas, no final, pelas mulheres-violão, que um homem pode, sempre que quer, ter carinhosamente em seus braços e com ela passar horas de maravilhoso isolamento, sem necessidade, seja de tê-la em posições pouco cristãs, como acontece com os violoncelos, seja de estar obrigatoriamente de pé diante delas, como se dá com os contrabaixos. Mesmo uma mulher-bandolim (vale dizer: um bandolim), se não encontrar um Jacob pela frente, está roubada. Sua voz é por demais estrídula para que se a suporte além de meia hora. E é nisso que a guitarra, ou violão (vale dizer: a mulher-violão), leva todas as vantagens. Nas mãos de um Segovia, de um Barrios, de um Sanz de la Mazza, de um Bonfá, de um Baden Powell, pode brilhar tão bem em sociedade quanto um violino nas mãos de um Oistrakh ou um violoncelo nas mãos de um Casals. Enquanto que aqueles instrumentos dificilmente poderão atingir a pungência ou a bossa peculiares que um violão pode ter, quer tocado canhestramente por um Jayme Ovalle ou um Manuel Bandeira, quer "passado na cara" por um João Gilberto ou mesmo o crioulo Zé-com-Fome, da Favela do Esqueleto. Divino, delicioso instrumento que se casa tão bem com o amor e tudo o que, nos instantes mais belos da natureza, induz ao maravilhoso abandono! E não é à toa que um dos seus mais antigos ascendentes se chama viola d'amore, como a prenunciar o doce fenômeno de tantos corações diariamente feridos pelo melodioso acento de suas cordas... Até na maneira de ser tocado — contra o peito — lembra a mulher que se aninha nos braços do seu amado e, sem dizer-lhe nada, parece suplicar com beijos e carinhos que ele a tome toda, faça-a vibrar no mais fundo de si mesma, e a ame acima de tudo, pois do contrário ela não poderá ser nunca totalmente sua. Ponha-se num céu alto uma Lua tranqüila. Pede ela um contrabaixo? Nunca! Um violoncelo? Talvez, mas só se por trás dele houvesse um Casals. Um bandolim? Nem por sombra! Um bandolim, com seus trêmulos, lhe perturbaria o luminoso êxtase. E o que pede então (direis) uma Lua tranqüila num céu alto? E eu vos responderei; um violão. Pois dentre os instrumentos musicais criados pela mão do homem, só o violão é capaz de ouvir e de entender a Lua.

( Vinícius de Moraes )

n e x t   p a g e   ( o f   f i r e )